Mi amigo Antonio Díaz ha muerto

Ha muerto en Granada. Rodeado de su familia. Con el cielo abierto de par en par. Ha muerto Antonio… Pero eso es imposible, no me lo creo. ¿Morir tú, un hombre que vive del alma? ¿Morir tú, poeta? Que no, que no me lo creo... Y aquí es cuando me paro un tiempo postrado ante las palabras. Porque no sé que decir Antonio. No sé que decirte. Y el silencio sin querer reza… Y escribo puntos suspensivos como quien llora lágrimas negras… Antonio, amigo, poeta, mago. Me has pillado de improviso, sin tiempo para hacerme a la idea de que a partir de ahora tu presencia es de otra manera.

Antonio, no nos dejes de tu mano. De esa mano que escribía la magia del mundo. De esa mano que acariciaba la alegría de tus nietos o las rosas del Generalife. Y ahora que ya has visto el rostro de Dios, haz el favor de no abandonar la poesía. Por los que te queremos. Para que podamos sentir en la brisa la eterna melodía que escuchas, o leer en la luz el reflejo de tu dicha. Mientras paseamos por el Sacromonte o el Albaycín, o por la Carrera del Darro…

Ya estoy menos triste. Me consuela tu felicidad. Saber que estás muy vivo y que ves lo invisible. Y que nos ayudarás en lo que nos parece imposible, en este largo esfuerzo que es la vida.

Antonio, sin ti, ¡qué vacía se queda Granada! Y yo me quedo aquí, contigo, sin palabras. En un abrazo.