A pesar del barullo

En las ciudades un flujo constante de personas avanzan por sus calles. Todos llevamos bolsas con regalos espectaculares. Nos abrimos paso como podemos, sumergidos en ese zigzag de vértigo. Todos los comercios están abiertos, y los ojos, que miran sin descanso. Tropiezas, pides perdón, avanzas de nuevo un poco, pierdes de vista a alguno de tus hijos. -¡Allí, allí!”. Y alcanzas con tu mano su abrigo, en un suspiro de cansancio.

Tiendas de cosas imposibles que sabes quedarán apartadas en un rincón del tiempo. Cosas para nada. Ahora, en un aroma de incienso, ves un kit muy completo de esencias zen. Relajación asegurada. Y un jardín japonés de apenas veinte centímetros cuadrados. La paz mental vende bastante. Pero lo que más me llama la atención son la ingente cantidad de libretas. En todos los tamaños y colores. Con las cubiertas repujadas en perlas y sicodélicos adornos. O encuadernadas en ricas telas doradas de organza, o en unas hojas de otoño. Páginas y más páginas en blanco, dispuestas a que alguien confiese en ellas algo de la verdad que lleva dentro. Y tú las imaginas llenas de poemas.

Sales de nuevo a la calle. -“Todavía nos queda…”. Siempre queda algo más. Pero tú te fijas en la sinfonía de colores, en la trepidación de las almas. Sabes que este consumo imparable tendrá su resaca. Cuando nos encontremos a solas con nosotros mismos, los bolsillos llenos de nostalgia, la mirada fija en las burbujas de una copa de cava, y unas tremendas ganas de que todo esto acabe.

El asunto es que Dios ha nacido. Eso es lo que celebramos; aunque parezca mentira, entre tantos renos, papanoeles, espumillón y duendes. Y tal vez te acuerdas de rezar aquella oración que te enseñó tu madre. Y sientes, en esas palabras, el comienzo de una felicidad en la que habías dejado de creer.