Mírala. Ahí. Es tu infancia.
Un caballito de madera.
O allí, en ese punto de luz
donde siempre estaba la abuela.
Tu infancia. ¡Cuántas tormentas!
Y el pozo desde donde subía
el temblor del agua.
Y las campanas...
¿Recuerdas los ojos de los gatos
iluminados por la noche?
Tu infancia. Aquellas mañanas,
cuando la pereza era de lana
tibia.
...Y las campanas.
Un caballito de madera.
O allí, en ese punto de luz
donde siempre estaba la abuela.
Tu infancia. ¡Cuántas tormentas!
Y el pozo desde donde subía
el temblor del agua.
Y las campanas...
¿Recuerdas los ojos de los gatos
iluminados por la noche?
Tu infancia. Aquellas mañanas,
cuando la pereza era de lana
tibia.
...Y las campanas.
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9 comentarios:
Precioso y reconfortante. Lo fundamental sigue ahí -o aquí-, en nuestra infancia. Ahora la veo en mis hijos, y me veo en ellos y vuelvo a sentir los mismos milagros de por entonces.
Buen desayuno,sí señor: el bizcocho de canela de la abuela,el pan con aceite recien extraído en la molina,con los aceituneros cantando villancicos(siempre pillaba la Navidad),el chocolate con churros los domingos,temprano,antes de salir al campo a coger espárragos con papá y el abuelo....Rico,rico.
Lo de "cuando la pereza era de lana / tibia" me ha llegado al alma de muchos recuerdos de mi vida. Y esas campanas que repican en mi memoria todavía. Como te pasa a ti. Fenómeno.
¿Mi infancia?,me sonrío,no veas cuántas travesuras,un diablillo,eso es lo que era.Y tú me haces recordar que ese niño sigo siendo yo,aunque hayan cambiado mis miedos y mis travesuras sean algo más...digamos feas.
Pero ser algo más,como tu libro,es lo que quiero yo;algo más paciente,algo más humilde,algo más generoso,algo más caritativo,algo más diligente,algo más templado y algo menos,pero poquito,¿eh?,lujurioso;que no se puede ser perfecto,oiga.
Desde luego la poesía tiene un algo especial y que me veo incapaz de decir. La cantidad de cosas que sugieren unas pocas palabras Dios mío.
Lucía.
La infancia es la madurez del hombre. Esto que escribo puede parecer una chorrada, o hasta una paradoja de Chesterton. Pero no, es mío, y siempre lo he pensado.
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Este poema me lleva muy lejos. Parece que no han pasado los años. La infancia jamás se olvida.
Esos ojos de los gatos por la noche los recuerdo yo también. Como fantasmas. Yo no podía dormir.
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