(...) La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.
JORGE LUIS BORGES
Los charcos están llenos de hojas muertas. Y en ellos las nubes flotan en un reflejo de luto. “¡Taxi, taxi!”. Huyo de todo esto. ¡Qué derroche de belleza por el suelo! Y el cielo no deja de llover sobre mi infancia. Es la misma humedad de por entonces, la misma que nos mojaba los pies y la cara y la cartera. Y en clase sentías una congoja sinónima a la que ahora sientes dentro del taxi. No es tristeza lo que siento, es… esta sensación de tiempo que va conmigo a todas partes y camina por las mismas calles. “Sí, en esta esquina, muchas gracias”. Y me bajo del taxi justo en el sitio donde mi madre me arreglaba el pelo y el impermeable. Y me daba un beso y me decía: “Te quiero mucho”. Que no, que no es tristeza todo esto. Si acaso el clamor de esos instantes que nunca dejan de ser presente. El amor de los seres queridos, y estas calles… Por entonces la lluvia no tenía recuerdos. Era sólo agua, y juegos. Aunque en el colegio se volvía un poco más tímida y te castigaban si te la quedabas mirando por la ventana. ¡Qué cosas! Cuando la mejor educación es dejar que un niño contemple a su antojo la lluvia. Es una de las asignaturas fundamentales del alma. Y con ella crece la capacidad de percibir mejor la vida y su memoria. Me gusta pasear así, con mi gorro y mi gabardina. Al hombro el peso de los libros, y las manos hundidas en las canicas de los bolsillos. Unos niños se agolpan en la entrada del que fuera un día mi colegio. Las madres están en los últimos detalles y en los penúltimos besos, dentro de un techo de paraguas multicolores. No quiero perderme nada. En fechas navideñas recortábamos estrellas de papel… Y las poníamos en las ventanas, en todo su esplendor. Pero ya no están. O es que es pronto todavía. Y me pierdo por las bocacalles del tiempo. Con lluvia.
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5 comentarios:
Esto es un poema compañero y lo demás son ganas de enredar el silencio.
Gustavo Adolfo.
¿Llueve?¿Por qué nos preocupa tanto el pensamiento de nuestra muerte? Estamos vivos ahora mismo; por lo tanto, ¿por qué tenemos tanto miedo a la muerte? ¿Por qué nos asusta tanto morir? En realidad, detrás de este miedo hay un secreto que debemos comprender.
Detrás de ello hay una cierta aritmética, y esta aritmética es muy interesante. Nunca nos hemos visto morir a nosotros mismos. Hemos visto morir a otros, y eso refuerza la idea de que también nosotros tendremos que morir. Por ejemplo, una gota de lluvia vive en el mar con otros millares de gotas, y un día los rayos del sol caen sobre ella y se convierte en vapor, desaparece. Las demás gotas creen que ha muerto, y tienen razón, porque han visto a la gota hace poco y ahora ha desaparecido. Pero la gota existe todavía en las nubes. Pero ¿cómo van a saberlo las demás gotas hasta que ellas mismas se conviertan en la nube? Para entonces, aquella primera gota habrá caído al mar y se habrá convertido en gota de nuevo. Pero ¿cómo pueden saber esto las demás gotas hasta que ellas mismas emprendan ese viaje?
Firmado : el de los loros
Esta prosa es de las mejores del blog, y de las mejores que yo he leido
J.L.G.G.
La lluvia es una constante en sus textos. Como las hojas y el silencio. Se me olvidaban las nubes y el alma. Me gustaria saber el motivo, lo que se esconde tras esos símbolos.
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
José Hierro
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