Esas menudencias que no quiere nadie

Huyendo del mundanal ruido y de esa ingente muchedumbre de portadas que cercan mi escritorio, he venido a dar en la beatitud de la memoria. Así puedo soñar a gusto con el campo cuajado de colores, y en una soledad que inspira mil aromas… Pero estoy en este despacho lleno de fotografías donde miro el pasado desde un presente que reconoce la felicidad al instante. Y como no quiero perderla no dejo de mirarlo todo, no sea que cualquier despiste me cueste demasiado caro. Quiero ser más consciente de la felicidad que me es dada; del pasado, del campo, del presente, de los sueños. Memorizarlo en el alma y repetírmelo una y mil veces al cabo de los años. Es posible ser feliz si me empeño en descubrir lo nimio, el matiz, el detalle. Esas menudencias que no quiere nadie. De cualquier cosa que se tercie en el horario de trabajo o en la calle. No se precisa más. Dejo los grandes proyectos para los intrépidos, y para nada me interesa ser importante. Sólo quiero, por ejemplo, escuchar la cercanía de un piano… Así, como ahora. Sus notas me proveen de lo necesario. Melodía de vida, de fuego, de aire. Ráfaga de armonía. O este espejo donde miro con parsimonia el paso del tiempo, al que no dejo de hacerle guiños. No espero descubrir en su reflejo algún mérito por mi parte. Pero pienso en si mañana me seguiré viendo. O si estaré al otro lado. No son malos augurios. ¡Qué va! Es la conciencia de la vida y del kirieleisón. Y de la resurrección de la memoria, y de su cuerpo, que brilla. Abro y cierro libros. Y los ordeno con deferencia. De uno de ellos cae una hoja de tilo, que dejo junto a una fotografía donde los girasoles sólo miran a Ana, en un destello de luz amarilla.