Espacio sagrado

De pronto, al volver una esquina, te quedas parado en la calle, boquiabierto. Como si ya nada importara o como si todavía quedará todo por descubrir. Ahí está lo que buscabas. El cielo está ardiendo en una íntima incandescencia. Y digo íntima porque ese resplandor naranja es como una bocanada de Dios que se apodera de tu alma, y te respira. Las nubes -como dice Borges- son nuestra imagen, y se difuminan en una belleza tal que caes rendido de amor (esto lo digo yo). El día se concentra en un único punto de despedida. Crisol de luz o de vida, no sé. Y se rinde el propio juicio, y la soberbia, y la vanidad, en este ímpetu celestial que tiene algo que ver conmigo, seguro, pero que nunca acertaré a expresar con palabras, por más que me empeñe y viva mil vidas distintas. Dominio de ángeles y poetas, ámbito de santidad, espacio sagrado, embeleso, algunos versos de Neruda. No sabes qué hacer con la mirada, tan encendida ahora y hace un rato tan apagada. En silencio admiras, yo diría que rezas y das gracias. Caminas lleno de enigmas. Buscas un papel y un lápiz, para tomar nota, pero ¿qué vas a escribir? Esta caligrafía no se escribe con tinta. Miras. No es el sol, no son las nubes. Ni siquiera es la luz naranja empapada de fuego, y con ese ribete de color violeta. ¿Qué es lo que me llama de esta liturgia ígnea donde se clausura el día? ¿Qué es lo que prende en el alma? Porque en el breve intervalo entre la luz y la noche -himno de colores- ocurre mi vida, o quizá tendrá lugar mi muerte, que es una pequeña parte de la vida, y que desemboca en esta puesta de sol que augura una existencia infinita.