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Reflexiones, poemas, escorzos de vida, fe de lecturas, noticias de amigos... No pretende ser un desahogo, más bien un diálogo. Un demorarme en el resplandor de nuestra existencia. Y en su literatura.




sábado, 5 de diciembre de 2009

Me pongo a pensar...




Un pequeño y desangelado jardín
delante de la iglesia. Unas pocas rosas.
Repique de campana. El óxido de la tierra.
Banderitas por las calles. Ocho años
de pantalón muy corto y unánime flequillo.
Apenas sombras. Todo era sol
en las paredes blancas de agosto.
Las fiestas. El viejo autobús Hispania
aparcado en la plaza, siempre de paso.
El cine vespertino, y la piscina
con arena de la playa y con mis primas.
De merienda carne de membrillo
y en las vías del tren unas monedas.
Y pensar que de todo aquello sólo queda
el imperfecto poema de la nostalgia.
O quizá la felicidad cuando era niña.

7 comentarios:

Anónimo dijo...

Yo quisiera contarlo como una triste historia,
pero ya no es posible.
El tiempo cicatriza con días las heridas;
tal vez esté olvidado como olvida el muchacho
la reciente caída.
       
A veces, el recuerdo me acerca aquella angustia,
impidiendo que aspire a raudales la vida.
Es un algo enojoso esa cortante arista
que roza mi alegría.
       
Si pudiera contarlo con palabras precisas,
decir: «Fue justo de este modo...»,
«Comenzó en tales días...»        

Pero ya no es posible,
¡se olvida tan aprisa!

Concha Lagos

Anónimo dijo...

Gracias por escribir.

Anónimo dijo...

El sentimiento de la niñez es único y crucial para la madurez de cualquiera.

El Pobrecito Hablador del Siglo XXI dijo...

Perdonad la invasión
Uníos si os apetece a esta iniciativa y pasadlo:
EL DIA 13 DE DICIEMBRE ANTONIO MACHADO RECITA Y HABLA EN LA RED
Copia un poema o un texto de Antonio Machado, o escribe sobre él, en tu blog, el día 13 de diciembre. Consigamos una jornada machadiana masiva en la red el día 13 de diciembre

Anónimo dijo...

Ha sabido expresar con gran belleza esos recuerdos de niñez, la nostalgia de aquellas correrías y travesuras.
Un abrazo muy fuerte. Carlos S.

Anónimo dijo...

Esto sí qu emerece la pena. Aúpa los poetas.

Anónimo dijo...

Así se escribe. Feliz Navidad.