Harto

Ya estás harto. De tanta monserga, de tanto enfado, de tanto ir detrás de la gente. Y esas constantes conversaciones sobre dinero, y las malas caras, y esos prejuicios y galimatías sobre lo que sea. Eres feliz, pero estás harto. Seguirás insistiendo en la literatura, pero estás más que harto. Estás más que harto de que todo tenga que ser de otra manera, de que nunca aciertas, de que esa poesía que invocas con temblor y buen juicio no importe absolutamente nada. A nadie. Porque no importa, esa es la pura verdad. Y te vas sintiendo más y más distante de una realidad capciosa e insidiosa, o sencillamente estúpida. Dirán que estás deprimido, o que tu vida es un desastre. ¡Qué importa lo que digan! ¡Qué importa lo que hagan! Allá ellos con su fantástico mundo falso. Allá ellos con su conspicuo paraíso de nirvanas. La gente no hace más que disimular su alma a marchas forzadas. Al igual que sus verdaderos sentimientos. Ese es el tema, esa es la cosa, ese es el desastre.